Бархан первый. Запах пыли и звезд

Тишина. Наконец-то не просто тишина, а тишина, которая бывает только перед боем. Глава вернулся из Запретного города с тем самым выражением лица — гранитным, нечитаемым. Но я чувствую. Я всегда чувствую. Воздух вокруг него вибрирует низкой, мощной нотой. Нотой Дела. Он говорит коротко, как рубит: «Собирайся. Завтра на рассвете. Дальний путь». Ни названия города, ни имени цели. Но мне и не нужно. Мне нужно направление его взгляда. И он снова уходит за горизонт, в те земли, где пахнет чужим страхом и древней пылью. Внутри все замирает, а потом сжимается в тугую, радостную пружину. Новое дело. Новые тени, в которых можно спрятаться. Новые запахи, которые нужно распутать. И он… он будет рядом. Не Сын Клана, недосягаемый где-то на своей вершине. А Глава. Мой Волк. Спина к спине. Шаг в шаг. Я киваю. Одно движение подбородка. «Собралась». Внутри уже бегут карты, мерцают планы, примеряются маски. Они даже не узнают, что их уже нет. Сталь холодная. Знакомая. Продолжение руки. Каждый клинок, каждый шип — как родная шерсть в моей второй шкуре. Я протираю их один за другим, ритуал очищения. Стираю пыль бездействия. Затачиваю терпение. За стеной слышу его шаги. Тяжелые, мерные. Он тоже готовится. Не сталью, а тишиной. Наполняет ею комнату, как ядом. Скоро рассвет. Скоро мы отправимся в путь, и мир за окном поплывет, как мираж. Я спрячу улыбку. Спрячу этот безумный вихрь внутри, что рвется наружу — смехом, воем, ливнем из когтей и зубов. Спрячу. Потому что я — Блоха. Маленькая, незаметная, тихая. А потом, когда придет время… я покажу им всем, почему самые смертоносные вещи в пустыне — не волки, не шакалы и не змеи. А тишина. И внезапный, неотвратимый прыжок из нее. Перед самым выходом Глава обронил, что дело будет легким, наша цель — пес. Ненавижу псов! Вся их порода — сплошная болтовня и показная преданность. Лезут в лицо, виляют хвостами перед сильными, а за спиной точат зубы. Псы трусливы и слабы. Не знаю, что хуже. У волка есть честь. У шакала — голод. А у пса... только ошейник да желание его заслужить. Глава промолчал. Значит, этот — особенный. Собакам место на цепи. Или в земле. Внутри закипает что-то сладкое и яростное. Почти радость. Это задание — не просто работа. Это подарок судьбы. Возможность стереть с лица земли одно наглое, кареглазое пятно. И сделать это рядом с ним. Чтобы он видел. Чтобы понял, на что способна его Блоха. Пусть этот пес готовится. Пусть собирает свою стаю, прячется за стенами. Я не стая. Я — гашаш. Я приду туда, куда не пройдет Глава. Просочусь. И устрою такую эпидемию смерти, что его хозяева будут хоронить не тело, а легенду о собственной неуязвимости. Ненавижу псов. За их лай. За их спесь. За то, что они оскверняют своим существованием тишину пустыни. Скоро в пустыне станет на одного пса тише.